Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти мальчишка, брёл по опушке, где ещё недавно шёл бой. Воронки, гарь, тишина. Под обрывком шинели, наткнулся на что-то твёрдое. Стал разгребать землю руками — ржавые диски от пулемёта, искорёженные каски, колючка. И вдруг — длинный ствол, прикладом к небу. Карабин. Он стряхнул с него грязь, тяжёлый и холодный. Посмотрел в сторону чащи. Там, знал он, свои. Сжал рукоять, сделал шаг от этого мёртвого поля. В лес, где шелестели листья, а не свистели пули. К партизанам.
Отзывы